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 Lettres à un jeune poète, Rainer Maria Rilke (extrait)

Pour ce qui est des sentiments, purs sont tous les sentiments sur lesquels vous concentrez votre être entier et qui vous élèvent ; impur est un sentiment qui ne répond qu’à une partie de vous-même et par conséquent vous déforme. Tout ce qu’il vous advient de penser quand vous vous reportez à votre enfance est bon. Tout ce qui fait de vous plus que vous n’étiez jusqu’ici, dans vos heures les meilleures, est bon. Toute exaltation est bonne si tout votre sang y participe, à la condition qu’elle ne soit pas simple ivresse ou trouble, mais une joie claire, transparente au regard jusqu’au plus profond ! Comprenez-vous ce que je veux dire ? 

Anatomy of a Gag: BEING THERE (by Criterion)

Votre doute lui-même peut devenir une chose bonne si vous en faites l’éducation : il doit se transformer en instrument de connaissance et de choix. Demandez-lui, chaque fois qu’il voudrait abîmer une chose, pourquoi il trouve cette chose laide. Exigez de lui des preuves. Observez-le : vous le trouverez peut-être désemparé, et peut-être sur une piste. Surtout n’abdiquez pas devant lui. Demandez-lui ses raisons. Veillez à ne jamais y manquer. Un jour viendra où ce destructeur sera devenu l’un de vos meilleurs artisans, – le plus intelligent peut-être de ceux qui travaillent à la construction de votre vie.

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Dear Charlie,

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I have watched
Thy shadow, and the darkness of thy steps,   
And my heart ever gazes on the depth   
Of thy deep mysteries. I have made my bed   
In charnels and on coffins, where black death   
Keeps record of the trophies won from thee,
Hoping to still these obstinate questionings   
Of thee and thine, by forcing some lone ghost,   
Thy messenger, to render up the tale   
Of what we are. In lone and silent hours,   
When night makes a weird sound of its own stillness,
Like an inspired and desperate alchemist   
Staking his very life on some dark hope,   
Have I mixed awful talk and asking looks   
With my most innocent love, until strange tears   
Uniting with those breathless kisses, made
Such magic as compels the charmèd night   
To render up thy charge: and, tho’ ne’er yet   
Thou hast unveiled thy inmost sanctuary,   
Enough from incommunicable dream,   
And twilight phantasms, and deep noonday thought,
Has shone within me, that serenely now   
And moveless, as a long-forgotten lyre   
Suspended in a solitary dome   
Of some mysterious and deserted fane

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 I MET a Traveler from an antique land,
    Who said, "Two vast and trunkless legs of stone
    Stand in the desert. Near them, on the sand,
    Half sunk, a shattered visage lies, whose frown,
    And wrinkled lip, and sneer of cold command,
    Tell that its sculptor well those passions read,
    Which yet survive, stamped on these lifeless things,
    The hand that mocked them and the heart that fed:
    And on the pedestal these words appear:
    "My name is OZYMANDIAS, King of Kings."
    Look on my works ye Mighty, and despair!
    No thing beside remains. Round the decay
    Of that Colossal Wreck, boundless and bare,
    The lone and level sands stretch far away.

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The America is not a place you live in, it's a video-game that you survive. I'm not only an American, I'm an Americanist. I survive America, in spite of what it wants to do to people like me. 

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We should not pretend to understand the world only by the intellect; we apprehend it just as much by feeling. Therefore, the judgment of the intellect is, at best, only the half of truth, and must, if it be honest, also come to an understanding of its inadequacy.

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